Se Lena Vestalen
Hon ska inte stanna kvar
Fast ingen det tror
Se Lilje-Stig har fetmat
och så har han skaffat
trådsmal litetn fru
Se Eva hon haltar
dräller vin på bordet
Uffe Puffe Nygren
när ska du fatta
hur packad du är?

Håll trut, Montaigne!
Sitt ner, du där!
Ge hit en peng!
Beställ mer vin!

Anita Goldman hatar
dig du skrivarclown
Tracka du’na inte
i en av dina böcker?
Uffe Puffe hojtar
nu vill han beskriva
akten uti duschen
med fuktig poetissa
In kommer Cullberg
Erland och Johan,
biskopens söner
Snart ska Ackis fyllas
med Erlands fantasier
In kommer Broberg
nu slipper han DN,
kan roffa av livet
Fast ansiktet är rött
som det brukar vara
Stönar och pustar
Ett glas ska han ha
Serveras av en gosse
som knappt puberterat
men jobbar i baren
Hövdingabordet fullt
Där sitter de Stora Grå
på klubben, på klubben
där vi alla samlas
på lördag, på lördag
fram till klockan sex

Tjicka-tjicka, tjatter
han kallas Liberalen,
bestämmer direkt
att allt det svaga
det ska döden dö
Heil för de starka
Heil för Alliansen
Heil för Kapitalet
Kritiker-CG skrävlar:
Jag vet nog vad som sker
Vem har galleri på Ackis?
Nittves kompis Karlsson
Hur hajpar man Mamma
Anderssons Karin
gift med lille Jockum
vars farfar grundat klubben

Håll trut, Montaigne!
Sitt ner, du där!
Ge hit en peng!
Beställ mer vin!

Konsten går i arv
Alla barnen föds
alla barnen göds
av klanen, av klanen
Nu stänger ju klubben
Vi går mot Gamla Stan
Se, det blev vinter ändå
Frosten den nyper
Vatten i skorna
Sen blir det krogen,
Mowitz den heter, gutår!
Vinet i flaskor,
priset fördubblat
Varför målar du?
Varför skriver du?
Konsten, den konsten
den är till för alla
Hör du det, Montaigne!
Hur hajpar man en konstnär?
Först på Mod Mus uti grupp
Sen salen i källar’n
Carnegiemiljonen in
och sen dags för Karlsson
Nittves kompis rycka in
Mamma kostar mycket nu
minst 100 000 plus moms
Det blir provision det!
Vem tar hand om den?
Konsten, den konsten
Visst är den vacker?
Död är Bengt Lindström
Nu är det pengar
att äga en Lindström
När dör de andra
De Grå vid Stora Bordet?
Säg ska vi förgifta dem?
Alla vi som samlas
på klubben, på klubben

Skomakargatans bar
där tankar vi sen
Se den som ställer ut
Han liknar ju sin far
Illustratören, du vet,
Antiken, Hellas, Rom
Skriv inte det, Montaigne
att konsten går i arv
som på Dramaten
som i statens TV
som i statens radio
som i näringslivet
som i politiken
Se klanen, den klanen
Se där går ju Ebba Witt,
vilken klan skapar hon?
Var det inte hon som
en gång nalla kassan
av borlängedamer
som strejkade för lön?

Håll trut, Montaigne!
Sitt ner, du där!
Ge hit en peng!
Beställ mer vin!

Sverige är som Knutby,
ljuv är sektens värme,
tryggt för klanens barn
Full blir Montaigne
Hyllar Francis Bacon
Vill famna Vestalen
Sjung Internationalen!
Håll tyst, din fylltratt!
Montaigne är son av folket
Vet att konst och litteratur
görs av bättrebarnen
där pappa pyntar kontot
Redlös du är, Montaigne,
fredlös du blir, Montaigne
när du om klanen skriver
den klanen, den klanen
som samlas på klubben,
på klubben om lördag