Betraktar ett tomt pappersark:
så vitt,
så opersonligt och livlöst

Betraktar mitt objekt; mitt offer,
den levande,
med genomskärande pupiller

Lyssnar till pennans nynnande
blyertsskrap
mot papperet och de linjer jag formar

Böjer, svänger, drar;
kopierar
cellers försök till personlighet

Vem viskade att teckning är
ytligt?
Det är sanning, om inget annat

Det går aldrig att kopiera
själen,
aldrig att dra strecken av minnen

Så lätt att greppa pennan i en
evighet,
så lätt att förlora tiden

Lika lätt som att höja
rösten
mot en ålande modell med ryggproblem

Så lätt att vara just det;
egoistisk
med pennan i hand

Så lätt att inte lyssna till
beröm
och istället ta kritiken

från djävulen på ens
vänsteraxel
Så lätt att måla någons

svartvita porträtt med
blyerts,
dock ändå det allra svåraste