det ligger brutna sigill
på marken från saknade brev

brunnen är nästan sinad,
luften darrar

hon tänker på Nevada, på brännhet sand,
och sådant som svetsar ihop det bakomvarande med nuet,
hon samlar ihop tankarna och krossar dem försiktigt
som om de var av äggskal och lägger
en ny fågelunge mot sitt bröst