Vidriga små skalbaggar på min underarm.
Flaskor och åter flaskor med själar från CS-soldater.
De vet om det, men hur?
Dom små djävla skalbaggarna.
Vad ler du åt?
Är jag ditt kött eller är du mitt?
Det var du, jag och Raskolnikov.
Mitt huvud vänds ut och in och du ser inte mitt intellekt.
Jag kan ta dig när jag vill, din djävel!
Slå mig inte snälla!
Här, ta min stolthet!
Slå mig inte bara.