Snö bland regndroppar.
Den förra vill ha vinter
de senare höst.

Bortom gröna fält
väntar skogen utan löv.
Åkern vitkammad.

Inget tycks bestämt.
Regnet tvekar om vägen,
och om sitt väsen.

Ansatser skjuts upp
och tunga flingor dalar
mot sin härdsmälta.

Jag gissar datum
med det gråa som ledtråd.
Oktober, tja? Mars?

Och frågan vidgas:
I vilket skede är jag?
Början, tja? Slutet?