Jag har mig inte i rätt liga.

Jag borde varit någonting annat, något ungt å coolt

med dreds och unika ideer. Sovit på parkbänkar och sandhav jorden runt

rest i tankarna alla röda mil som mina knän vågat krypa.

Hält mig över lättmjölken förkrossande nederlag och haft

små salladshuvuden till bröst men en smula pressad citron.

jag borde varit mer jag, mer svarthårig och mer kött med inälvor som skulle tålas att göra kalvbräss och äkta korvar med.

Men jag är bara den jag blev.

Man ser mig knappt, bara hur jag knapphändigt tar fingrarna till hjälp

med orden, kanske jag är ett ord,

om.