du var så ren
när jag tvättade
dina skuldror
i kaustiksoda

dina ögon var vackra
när jag pickade dem
med pincetter
från roten

jag längtade
alltid din naivitet
att kunna tro
utan fråga

men frågan
jag ställer nu;
gör det inte ont
att försvinna?