O, alla ni som brottas med sonetter
och räknar stavelser i tiotal
ni kämpar med en versform skir och sval
men likväl fylld av eld, av glöd som sprätter

likt tallvedbrasan där en herde sätter
sig ned till vila, svept i sliten schal
och med en bärgning lika uselt knal
som betet för hans magra flock av getter

Förtvivla ej! Kan herden överleva
och glädja sig åt gnistors flykt i natten -
då kan poeten oförtrutet veva

sitt positiv på konstens gråa bakgård
och stämma upp sin sång för strykarkatten
och fröjdas åt var slant i tiggarhatten