en fet fluga flyger omkring
i sin egen okunnighet och obestämbarhet
om riktning och årstid;
nysnö och november och denna
svarta feta fluga har inget bättre för sig
än att överleva
och frodas:
om jag vore vinnare av
ett nobelpris skulle jag
säkert kunna påvisa hans felaktiga beteende av
att befinna sig under min köksfläkt
ovanför en gryta av fläsk och morötter
och gul lök i denna tid av
vinterdäck, snöplogar och
lårbensbrott.

som ett
spefullt skratt åt logikens brister
befinner han sig,
kråmar han sig runt och
vilar ibland slött på
min burk med öl -
en klok varelse.

jag är inget ämne för nobelpriser
jag är ingen människa för spekulationer
om livets okränkbarhet också innefattar
flugor
jag är enbart iakttagare av en svart och mycket fet
fluga
som inget annat har för sig
än att bara vara
och uppenbarligen finna
det behagligt förnöjsamt

jag tror inte Aristoteles tyckte om flugor