ingenting om henne vet jag
bort från mig står hon vänd
i målning som inte har titel
av konstnär som inte är känd

men hon hänger här i rummet
inramad över min bädd
med brinnande rött nedför ryggen
i sköraste vitt sommarklädd

kvinnan är låst i den tavlan
ändå tycks det mig som
när jag är fallen i sömn
tror jag att hon vänder sig om

kliver tyst ner till bädden
sitter hela natten bredvid
viskar mig full av den dårskap
som jagar var själ nattetid

ingenting om henne vet jag
bort från mig står hon vänd
i målning som inte har titel
av konstnär som inte är känd