Hon vet att det är dags igen
För hon känner mörkret och kylan (som sätter sig i halsen)
Och hur paniken smyger sig tätt intill (gör hennes sällskap i sängen)
Hon känner iskalla fingertoppar som snuddar vid halsen
Och taggtråd innanför huden som sliter (allting i bitar)
Tejpbitar som går upp
En ständig nattlig kamp som pågår
I mörkret, under täcket, som ingen ser
Det handlar om att gå balansgång på broräcken
Att dö nu, eller att dö imorgon

Hon samlar bloddroppar i en glasburk vid sängen
Räknar dem varje kväll
Toltusenåttahundrasextiotreochenhalv
Och hoppas på att dem en kväll är tillräckligt många
För att hon ska bli lycklig
Lycklig med sina hoptejpade drömmar

Och hon tror mig inte när jag säger, att
det en dag kommer det att sluta blöda, torka
ut, i
brist på livets syre
För att ingen är föralltid, och
att man inte kan överleva livet genom att, alltid
skära ett snitt extra, bloddroppar
räddar inga liv
Och rakblad är inga vägvisare i livet
(hon tror mig inte)

Hon räknar bloddroppar och skruvar på locket
Bäddar ner paniken och kylan under täcket
Och lägger mörkret under kudden (över natten)
Hon räknar bloddroppar och jag räknar tårar
Och undrar hur länge man kan gråta innan man torkar ut?
Tolvtusenåttahundrasextiotreochenhalv minuter

Hon somnar in med sina trasiga drömmar
Nedanför broräcket
Medan döden sjunger sin vaggvisa för henne