Klockan är nio och heeeeeeeeres Johnnie Walker med den senaste sjörapporten. Inlandsisen sitter som en tvångströja runt whiskeyglaset och hamnområdet runt Docklands doftar fortfarande neon trots att ravepartyt är slut för längesedan. Rosenbad är den nya lokalen för evighetsdans till pumpande techno. Gudrun virvlar fram över vattnet och släpper in snyltgästerna bakvägen. Det är alltid bra med motion och speed men regeringen är inte nöjd. Det är förvisso aldrig folket heller. Det finns en maktbalans där. Ett vågspel vi själva valt.

Hälsa Palme. PKK spåret var fel. Christer var nog skyldig trots allt. Det ligger revolvrar i Stockholms ström men de är tomma på kulor. Fiskarna har lekt rysk roulette i tappra försök att förkorta sin meningslösa liv men någon annanstans dör de en helt naturlig död. Flyter upp till ytan och visar sina lik. Sätter skrämselhicka i små barn som fortfarande inte förstår vartifrån fiskpinnar kommer och hemsöker deras nattskräck. I sin döda medvetenhet drömmer de om att återfödas som Moby Dick. Sen lyfter de från vattnet och slår in pärleporten.

Det regnar döda fiskar, mamma. Fast upp och ner liksom. Men mamma vill sova nu. Det var personalfest igår. Fortsätta låtsas att kaveldunen där i vassen inte alls påminner om chefens lem från kvällen innan. Han blev blöt och jag blev våt, lilla gubben. Mamma gjorde det för vår skull. Mamma gör allt för att vi ska ha det bra. Han ska snart lämna sin fru och mamma kommer inte bli naivare, det lovar jag. Din riktiga pappa har inget namn men kalla honom underhåll tills du blir arton, älskling.  

Musiken tystnar någongång och ringarna på vattnet blir till ringar runt ögonen som avslöjar hur åldern tärt. Det är lite senare än samtidigt nu och morgonens ljus avslöjar vilkas huvuden som ligger i korgen under giljotinen. Från långt utanför staden kan man se hur skuggan av huvudlösa siluetter minskar i svärta tills de införlivas i morgontidningarnas vita sidor. Ledarna har utsatts för myteri av sina underhuggare och ingen kan längre finna ord på det fruktansvärda som händer. Det finns inget att skriva om längre. Ingenting är nytt