de tangerar,
omfamnar aldrig
de förnekas att överlämna
sig själva, åt varandra

sommaren är särskild
från vintern,
vintern inte på samma vis
från sommaren



Jag gör mitt bästa varje år, att i början av det sista kvartalet inta ett moget förhållningssätt till detta avvaktande mellanrum, men det slutar allt som oftast med att jag i strilande regn kryper in under min sydväst och sparkar mig igenom lövhögar med sprakande nyanser under parkpromenader eller söker upp säsongsbetonade badstränder för att supa in den salta doften av uppsköljd och torkad tång. På samma vis som den föregående årstiden fångat upp och låst in frigörs nu färger, dofter och synfält i en kaskad av ogreppbara sinnespaletter. Konstnärer, poeter och alla vi andra har under århundraden sirligt, tappert och mer eller mindre fruktlöst försökt förmedla dessa stundom överväldigande repetitioner till resten av människorna. Att föredra är förmodligen att sluta skriva, måla och läsa för att istället gå ut, plocka ett frostbitet äpple, springa ifatt en vindil, ta ett djupt andetag och dyka ner i närmsta vattenpuss. Hej då.