Vem vet om Violer någonsin gråter, kanske

har det sitt skrik vid droppen av dagg

kanske vrider den sina rötter en smula

i jordens leriga steniga slagg

"Min färg är inte blå, solen saknas mig

mina löv är inte kurviga så ingen

vill plocka mig

doften min är flyktig , försvinner så fort 

blomma var det dummaste jag någonsin gjort"

Vad vet jag om Violers levande och strid

dess groning uppgång och fall

jag bara vet att sommaren fattas mig

att vintern väntar mörk och kall

Jag är en vissen stjälk precis som Violen

mina blommor är bara ett frö

kanske vi gror, lagomt till våren

vid dess värme och vårens tö