där ligger förvridna djurkadaver och simmar i melankoliska svartbottnar utan vare sig djup eller vett och etikett, runt sänggaveln slocknar gamla folkloredrängar, två svinhugg och en helt genomblöt armé av krigsoffer, där svänger en halshuggen giraff kring min sängstolpe

och allt är målat i vitt, skit från duvor som har avlidit när gamla äckliga gubbar och tanter har matat dem med hundbajs och flottyrkokta hamstrar

efter dessa nätter vaknar jag ofta i en sträng vinter, surrad kring mina ögonlock med ståltråd och gamla hopklistrade fimpar, ditsatta av mänskliga avfallsfingrar, ludna ända in på benvitorna

och jag undrar om jag är naken när jag flyger.