Nyss hemkommen från min första långtur, med ömmande skuldror och dunket från sceaming eagle ännu mullrande i öronen. Maken ligger utslagen på sängen. Tvåhundratjugotvå mil avverkade på en vecka med dagsetapper mellan 20 till 80 mil i regn, blåst och i uppehållsväder.

Någon sol såg vi inte till, men väl mc-folk av alla modeller. Från söta unga pojkar till tyska storbröstade mormödrar, ölstinna medelålders män eller seniga, tatuerade punkbrudar. Maken skyller sin trötthet på att han under hela färden fick hålla ett vakande öga på mig så att jag inte blev påkörd bakifrån, fick sladd på någon oljefläck eller kom över på fel sida vid skarpa kurvor.
- Sån´t tar på krafterna, förstår du väl... menar han där han ligger och ser på när jag packar ur leriga packväskor, kör tvättmaskiner och spolar av cyklarna.