Vad händer
när jag inte är upptagen
med mina egna händer
på dig.
På ryggraden och höfterna dina,
på ditt hår och dina öron
och dina fantastiska läppar.
Vad händer
när jag bara älskar dig,
med dig eller inte.
Att bry sig eller inte
om du kysser mig
god morgon eller god natt.
Jag känner knappt
att de skiljer sig från varandra.
Upptagen av mina händer
som nu glider nedför den här pennan
tills de tar tag
i den bläckaktiga triangeln
och blötläggning i mörk färg,
som inte kommer att tvättas bort.
Och du kommer att veta
vad jag har gjort.
Att jag inte kan äta med sådana fingrar.
Och jag kan inte röra dig
förrän jag har blödit ut resten av pennan,
tills jag inte kan känna mitt eget blod
som vare sig varmt eller kallt.
Jag kommer alltid att älska dig
utan att alltid känna
att det är kärlek djupare löpande
än detta fantasteri,
som är du och jag.
Upptagen av oss.
Jag är så stolt över dig,
så hängiven till dig.

-----

Några andra texter till N. från Mumbai:

Från mig till dig (Till N. från M.)
Henne, som hon är
Alla vågor
Timeout
Utmarsch
Kvällen på Juhu Beach