TV:n låg redan på sidan, flimrande med bilden
utan riktigt nån bild alls, bara ljudet av kocken
som tydligen stekte kött, pratande på spanska


gardinerna låg på golvet, nerpissade av lukten
som tagit över hela intrycket,
men inte ens moset av mänsklig avföring som
gav vika äckligt snorigt under ena foten släckte
riktigt passionen som liksom överglänste allt


Just då.




Dagen efter teg alla illusioner tvärt när han
drog ut sin torra, nu slaka snopp ur något

torrt, lite så att säga främmande trist