Flugan sitter snett, fracken stramar
och byxorna skär in mellan skinkorna

champanjen är avslagen, damerna
upptagna med att pudra insidan
av näsan och alla gentlemän är
egentligen fikusar med komplex

allihop


Mina kväljningar tas emot som nån sorts
hälsning av alla jag möter, de verkar inte
se något sina tindrande ögon till trots

jag tänker
what kind of a sick place is this...

just då svider det till på kinden, där står
hon med plutande mun, helt insmord med
nån sorts glänsande slem

hon blinkar förvirrat medan jag blundar
och faller till parketten av mahogny