Detta är en kriminell novell...

När hjärtats rum fylls av tomma och falska bilder av kärleken. Ett russin till hjärta blir kvar... Smärta i kroppen. Saknad i hjärterotens spetskompetens. Den där kompetensen som vet hur kärlek är på riktigt. För det vet vi alla. Hur kärlek är i verkligheten. Det att veta vad kärlek är det är intuitivt och genuint inlemmat i vårt DNA.

Skrivandet i sekunden det selektiva. Minnets fragmentariska fragments historieskildring . Ett slags facetter i ett spektra av ljus. Spindlar har åtta ben för att hålla sig fast. Hur håller han fast sig i verkligheten. Fantasi som skruvat skruvar sig ut ur verkligheten in i en annans verklighet. En verklighet som hos den andre blir till en katastrofal verklighet. Mango tango fatale. Spruckna drömmar om en älskad i livet. En egen flickvän... Men så med porr och snusk väljer han sida. Det är vad mango tango ger. Bölder i själen...

När sorgens rum är party-dekorerat förstår man ju. Det hela ALLT är det som skevar. Där finns inget gömställe. Inga dörrar kan längre hållas stängda. Som att leva i ett kollektiv där du aldrig får vara ensam. Där alla dörrar är utbytta mot genomskinliga draperier...

Tomhet i orden. Skaldeväsen har slocknat. Glömskans tamburin skäller högst. Förnekelsemekanismens grindar slår igen. Alla avskräckande exempel ignoreras. Sedan åker medvetandet ned i den djupa brunnen i raketfart...

Uppvaknandet i mango-tango-skruden är brutal. Konserverad frukt ur ingrodda gamla glasburkar ur en muggig källare... Känn lukten och se synen... Varför inte endast leva rent. Ge kärleken en chans på riktigt... 

Svara inte på kontaktannonser om du är i en relation. Gå inte ut för att söka ett grönare gräs på andra sidan. Kärleken kommer att dö då. Mellan dig och den du håller av. Våldta inte dig själv med porrsurf och fluktande. Styr upp din mango tango passion. Relevanta känslor ta tag i dem. Borsta eller skura upp dem annars. Kanske lite kopparputs kan hjälpa de ännu ej förgyllda ögonblicken. Men det är inte att sextrakassera en annan varelse via nätet som leder dig till en partner. Jag lovar!

På en glasklar vinteris stiga ned barfota. Han känner det nu. Förståelsen... Men sanningen om vad som skett är diffus. Vad har skett... ? Vad har han gjort... ?  Han har Suktat så efter kärleken. Dragit i varenda del av sig själv. Allt för att sträcka sig längre ut efter den. Konflikten skrubbar sönder tankeytorna. Där tankarna skall fästas till en relevant koppling in i verkligheten. Istället är det den vanskapta fantasin som tar över. När en mardröm blir verklighet. För han skapar den. Efteråt kommer skriket. När han hoppar ut genom fönstret på dagens första ljusstråle. Och han Klamrar sig fast vid nattens sista mörker. Omedveten om sina krafters krafter. Psyke. Det går inte att ta miste...

Språnget ut. Hoppet över kanten. Släppa taget om. Släpp taget!... De sjunger "släpp taget" ... Som ett mantra. Han vacklar inte. Stundens allvar puttar och puttar. Sedan kommer harangerna... Det sprutar ord i timmar. Inget stopp tycks finnas. Verbala smörjor som spekulerar. Formler med konspirerande meningar. De liksom vill skruva sig ut och bli som kroppar. De kroppar han sedan ska tvinga på sina drifters drift. Skrubbsåret i själen blir till en krater. Bryter sönder självtilliten. Nu är bara driftens drift kvar. Honan är maktlös. Han bestiger henne. Tystnad kommer efteråt.

Han erinrar sig en snyftande gråt. Eller minns svagt svettpärlorna. Skriket är tydligt inpräntat i hans bröstkorg. Hennes bävan kvävde han där.

Skrubben... Skrubben dit går han. Där är hon. Vit och röd ihopklämd... En kropp nu. Tömd på liv och lust. Skruvar ut henne genom dörrhålet. Rätar ut henne över golvet i hallen. Trasmattan mamma vävt. Röd, vit, svart och ljusblå... Trasmattan matchar hennes kläder. Han minns mamma. Mamma en fantasi. Ännu en sexuell fantasi. Mamma blev arg när han tog henne på brösten. Nu matchar mammas trasmatta hans älskling. Hon är så vacker. Men så död. Röd sprider sig färgen i håret. Nästan som en ormlik formation.

Är hon... ? är hon verkligen död? ... Tystnaden är som en kropp nu. Den vidrör honom rent fysiskt. Gåshuden flyttar sig fram över kroppen. Frysningen vandrar igenom hela allt vad kropp och själ kan vara. Nu känner han det som om själen kräks. Ska hon bara ligga där. Ilskan tilltar inom honom. Han sparkar på henne och skriker... Men res dig upp då jävla kärring. Han hejdar sig en sekund. Vänder och går in på toaletten. Där möts han av blodet. Doften, synen och klibbigheten under fötterna av blodet. Är detta jag? föresvävar han... 

Kraften går ur honom. Han börjar istället fokusera på sin mobil. Skriver meddelanden till någon vem som helst. Det blir mango tango. Mango Tango anmäler snusket och ser det makabra. Bekännelserna hans uppfattas bara som sexuellafantasier/trakasserier av polisen. Hon som mottog meddelandet var ändå säker på att någon råkat riktigt illa ut...

Eller var det bara en köttätande fantasi 

Som verklig en dag skulle bli...