Jag lekte med ord 

och fast orden fastnar ibland

så lossnar de till slut              

slutet blir som det blir?

vackrare i sin form

som livet när det begynner?             

varje ord har en betydelse

i det stora hela

värdsalltet och jag?                                                                 

ibland betyder de inget

utan bara är och blir till

en historia i korthet

kanske lite så 

men det får vi aldrig veta?                            

jag tänker på de stora poeterna         

vad skulle de tycka om mina?

var de tokiga som jag?

kanske var de sin tids stollar?     

lustigt ändå med ord och dikter

ibland är de och ibland är de inte 

inte så?

men ibland är det liksom

på allvar?                                 

det känner jag bara

då hör jag dem viska tyst till mitt hjärta

att de är något 

inuti?                                                        

ja

då jag skriver  svävar de fram                      

sen ser jag dem formas på ytan

och de bara blir

blir det jag skapat med tankarna   

jag undrar hur de döda poeterna

skulle tänka om mina?                                 

skulle de tänka att jag var lite galen?

kanske är jag det

jag vet att jag är galen i poesi

och då är man väl galen?                      

för det finns ju inga pengar i det?

det spelar ingen roll

det är inte därför jag skriver

så varför skriver jag?

kanske för att jag är lite galen?                         

poeterna ja?                                                    

kanske var de sin tids stollar?             

eller kanske var de bara ?

lite som jag?