Tryckvågen ifrån mina ord

har ärrat dina ögonvitor

och nu sitter du självmordsbenägen

på fönsterbläcket.

Tio våningar upp.

Om jag älskat dig,

skulle jag virkat

navelsträngar i ditt namn

och sytt skyddsnät av mina händer.


Men hjärtat, tanken på att hjälpa dig

över kanten,

lockar mer,

än att någonsin igen

kyssa dina läppar.