I juliövergivet villakvarter
har rekvisita placerats på ett bedrägligt sätt.
Men solblekt ”tvätt” på sträck
och tillgjort trillade cyklar lurar ingen.

Ett signalhorn juckar oavbrutet
på advokat Aronssons garageuppfart.
Själv ruffjuckar han någon annanstans
i seglarskor och med fjällande panna.
Falckförsäkrad och utryckningsbetryggad.

I huset intill sitter en femtonårig pojke
bunden vid en stol.
Nyss i blöjor.
Nu i nerpissade kalsonger.

Mamma, mamma... kom hem!